LA AFOTO

EN VERANO QUE TE GUSTA MAS, ¿PISCINA O...

IR A LA PLAYITA?

RECUERDOS DEL CASINO

Estimado Pueblo:

Espero que al recibir la presente te encuentres bien. Yo bien, a Dios gracias.

Andaba yo el otro día trasteando entre papelotes antiguos de los que se miran de tarde en tarde cuando dí con un documento acreditativo de titularidad de socio del casino mercantil del año mil novecientos trece. Éste pertenecía a un familiar mío del siglo XIX, que siendo militar y participando en mala fortuna en las guerras de ultramar tuvo su retiro y última morada en estos lares de aruncitanas tierras, pero eso es otra historia que ya aclararemos un día. La cuestión es que empecé a recordar lo que para mí ha sido el casino mercantil, o “el casino”, como vulgarmente se le conoce, pues no le hace falta apellido para saber a qué nos referimos.

Recuerdo en mi niñez ese edificio grande y misterioso para los niños, pues en la niñez todo parece más grande y la prohibición de “no entrar niños” lo hacía misterioso, ese edificio con gradas exteriores de veladores, donde unos señores ya mayores en casi su totalidad se dignaban a mirar a los transeuntes entre lecturas de ABC y la hoja del lunes, con sus pantalones de paño fino y sus botas de media caña, lustradas a mano por un pequeño hombrecillo de mas años que kilos que siempre daba conversación mientras realizaba su encuclillado menester con servilismo propio de otros tiempos.

Recuerdo que de las pocas veces que llegué a entrar, una de las cosas que me fascinaba era su magnífica radio que presidia el salón central, donde se podía visualizar en su dial los nombres de capitales tales como París, Londres, Moscú o Rabat. Ya esto me hacía soñar con una de las aficiones que conservo hasta hoy.

Otro de los grandes placeres era traspasar su puerta giratoria, la cual me hacía soñar con un carrusel imaginario que me transportaba a un mundo inaccesible para los de mi edad y me deleitaba al contemplar los motivos alegóricos de los frescos que decoraban sus techos.

Años mas tarde, cuando los señores abuelos y pelantrines dejaron de otear el decumanum máximo del Pozo Nuevo, una nueva generación de los entonces llamados “fachillas” y con posterioridad “pijos” se apropió de sus dependencias pero estos en vez de dejarse ver por la principal de las fachadas preferían la trasera puerta que estaba mas cerca del ambigú y de los sanwiches de pollo y cochinito del “Tu Rincón”.

Memorables fueron las fiestas de Navidad y su caseta de feria, donde aparte de exigir las mejores etiquetas en el vestir que no en el comportamiento se podía bailar hasta altas horas de la mañana con “Castilla y sus muchachos” y, posteriormente, con los popurris de “los Montanas”.

Hoy en día, aunque la casona sigue teniendo su porte aristocrático, ya no trashuma esa esencia de señorío ni de pijez, digamos que se ha democratizado y la antigua sala capitular donde se hicieron tratos, se vendieron magníficas fincas y se charlaba sobre los beneficios de la 80 Camacho es hoy mas taberna que restaurante, donde puedes degustar unos dudosos manjares por unos mas que dudosos agradables camareros.

En fin, nunca pude ni quise ser socio de lo que representaba pero sí en un tiempo estuve enamorado de esa sala, esa puerta y esa radio que recuerdo desde mi niñez.

Atentamente;

El niño Gilena

LA AFOTO

En junio a disfrutarde las vacaciones de verano con los primos utreranos. Foto realizada en el Paseo de la Talega, en el quiosco Albarreal. Debe ser el año 1978.

 

DEPRISA DEPRISA

 Estimado Pueblo:

Espero que al recibir la presente te encuentres bien. Yo bien, a Dios gracias.

Siendo lunes y festivo decidí en mi trote diario de charla y critiqueo, tornar mis pasos a los pagos de La Compañía, aunque no por realizar el costumbrista saludo a San Nicolás, ya que el susodicho y yo nunca hemos trucado saludo ni plática que nos amigue. Pues lo dicho, estando el menda por aquellos andurriales, una voz ronca, cazallera, dirían los mas castizos, hizo que me fijara en un hombre en la puerta grande de la Iglesia que antaño fuese de la Hermandad Jesuita. Pregonaba a todo el que se molestaba en escucharlo la necesidad de una monedita, para a saber qué menester. Acercose a mí y sin transfigurar el acento roncoso me preguntó si me acordaba de él...Yo soy Javi, sí hombre, Javi “el boquerón”.

Ante el nombramiento de ese tercer apellido, el cual enfatizó como si un titulo de los mas grande de España llevara por bandera, vinieron a mi memoria aquellos días ya lejanos donde un puñado de chavales y no tan mozos, todos herederos de la mas cochina de las pobrezas y a medio criar en las calles mas conflictivas de estos lares, traían de cabeza a aquellos recién rebautizados “monos”, ya que en cambiando su uniformidad de gris a marrón fueron pasados por la pila bautismal de la lengua callejera.

Recuerdo que personajes como “los boquerones”, “los cubiles”, “el pinchi”, “el kunfú”, “el bolero”, “el Solano”, “el chochete” o “el margaro” empezaron a llevarse parte de los palos que a la policía les sobraban desde que a los políticos pueblerinos del cambio dejaran de dárselos. Nunca conocí el nombre de ninguno, sólo el tercer apellido de todos, el cual les valía de salvoconducto para tenerlos en cuenta a la hora de cualquier altercado o disputa.

No se si la inexperiencia, la falta de cultura o formación o, como se dice por aquí, las malas amistades, hicieron que casi todos subieran al tren de la droga con que en su continuo acelerar y con la banda sonora de “los Chichos”, “los Chunguitos” o “los Calis”, como me comentó el pedigüeño Javi, de su rastra solo quedaba él, todos los demás después de pasar por cárceles, corregionales y miles de fatigas habían muerto de mala manera sin recuerdo de casi nadie y con un “el se lo había buscado” o “se lo merecía” en la conciencia de muchos.

Hoy, desde la distancia, solo puedo pronunciar un “pobre gente”, desamparados de la mínima cultura, ensalzando al que hacía la fechoría mas grande, seguidores de aquellas películas de nuestra niñez de perros callejeros, teniendo a ídolos como “el torete” o “el vaquilla”, sintiéndose bandoleros de pueblo y tomándose la justicia por su mano ya que la vida poca o ninguna justicia les hacía.

En fin, decidieron en parte coger el lado cerrero de la vida, vivirla deprisa deprisa como si la vida misma les quemara, sin sentido del mañana en un carpe diem dañino, que hizo que el que seguía delante de mí con una bandejita de mimbre y desdentado como un rano fuera el último de su estirpe.

Atentamente;

El niño Gilena

CAVILACIONES EN MI AZOTEA

La pasada noche nos dejaba Miguel De la Quadra Salcedo a los 84 años de edad.

No puedo más que escribir este breve recordatorio como homenaje a aquel que fue ídolo y ejemplo en los días de mi niñez e infancia, en los que tantos de mis juegos y aventuras en las canteras de Fajardo fueron un intento de emular sus pasos. Tantos documentales en lugares remotos, el mítico y mi gran favorito “A la caza del tesoro” o los ya legendarios CAMEL TROPHY, estaban presentes en mis correteos por campos y carriles de las afueras de Morón, desde la alcoba a la Arcilla o desde la plata a Esparteros, donde tanto me gustaba jugar y donde pasaban la mayor parte de mis horas de niñez.

Gran deportista, reportero y aventurero, eterno nómada en este mundo sin fin.

Vaya pues un saludo y un hasta siempre,  Don Miguel.

A LA CAZA DEL TESORO. 1984

LA AFOTO.

En tiempo de comuniones.

Qué foto más bonita. Seguro que conoces a alguien de la foto

Quién te ha visto y quién te ve, Bernavé...

Cavilaciones en mi azotea

Lagun bat gogoratuz.

Landareetako artzaina.

Amigo mío, andaba hoy revolviendo unas fotos, qué aunque no antiguas ya tienen unos años. Son de los primeros años en que vine a vivir a Euskalerria, hace ya tanto tiempo.

Pues como te decía, andaba revolviendo fotos y así es como fui a encontrar una de él, de Juanito, el de Gaisparro. Sin duda alguna, una de las mejores personas que he conocido en mi vida, tan grande por dentro como pequeño era por fuera.

Conocí a Juanito ya en el invierno de su vida y sin embargo tenía tanta vitalidad y lucidez que asombraba. Enjuto y de manos huesudas, parecía que su cuerpo no había parado jamás de moverse y que de tanto bregar se había convertido en puro nervio.

Hombre afable y cariñoso, amigo de la conversación y al que nunca faltaba una risa en el momento oportuno pero serio y recto cuando era menester. Hay virtudes que todos los hombres anhelamos tener e incluso nos esforzamos por tenerlas y sin embargo de él emanaban como un halo natural que surgía sin esfuerzo. Lealtad, confianza, sinceridad, empatía, resilencia y sentido del humor. Trabajador constante y paciente, luchador nato, llevaba la vida dura reflejada en su rostro y al mismo tiempo ternura en sus ojos.

Cuánto debí haber aprendido de él. Cuanto me debería haber contagiado de sí mismo en aquellos apacibles momentos de charla.

Parece que lo veo caminando hacia la huerta, a trabajarla y mimarla como el que da forma a una obra de arte. Las plantas de la huerta eran su centro y hasta el duro suelo se dejaba hacer. Para él la tierra era lo más normal del mundo y sin embargo era poseedor de un arte hábilmente trabajado y educado a través del tiempo.

Juanito se fue un día, hace ya tiempo, tranquilo y con mesura, igual que vivió. Todo quedó entonces algo más triste, la tierra, el río, las plantas…

Si alguien alguna vez me pidiera que describiera las virtudes del vasco navarro, sin dudarlo sólo le diría, "Juanito el de Gaisparro".