De un paseo por Morón

El pasado septiembre, cuando acababa ya la Feria y el verano se marchaba del calendario sin enterarse Lorenzo, estuve yo por mi querido Morón. Como no podía ser menos, disfruté de la compañía de mis amigos y en especial de la del Niño Gilena.

Como los dos andábamos en días de holganza, decidimos una mañana dar un paseo por la Villa, aprovechando así para visitar los sitios emblemáticos y característicos, qué en otros tiempos, tanto nos gustaba merodear. A sí que, tras un tranquilo café mañanero en una terraza de la calle Nueva, viendo el trasiego de los paisanos y en agradable charla, nos dirigimos con paso firme hacia San Miguel, para comprobar con desilusión que estaba cerrada. La flanqueamos por su fachada norte, buscando el pétreo camaleón y de ahí seguimos por las Siete Revueltas, descubriendo con pena la insuficiente restauración de sus paredes, que en su mayoría están sucias de moho y verdina, de pintadas y matojos, de vidrios rotos y ventanas tapiadas. Por fin, al rodear el santuario, encontramos un postigo abierto y por ahí nos colamos. Ya había olvidado la magnificencia de esta iglesia, con sus retazos gótico, rezumando historia olvidada de un pueblo. Paseando bajo sus bóvedas nos acercamos hasta la fachada principal donde se encuentra expuesta sin protección alguna, una extraña pintura de San Juan Bautista, en el que parece una mujer.
Salimos y seguimos nuestro deambular hacia la ladera del castillo, por la parte del malogrado auditorio, destrozado, inacabado y decadente, flanqueado de escombros de algún mal vecino. Subimos por la cara oriental, entre secarral de matojos y malezas, mirándonos el uno al otro, tristes y furiosos por tan dantesco paisaje. De vez en cuando volvía mi mirada, buscando la Atalaya, pero no era capaz de encontrarla, llegando a creer que su existencia había sido un sueño que un día tuve y lo tomé por cierto. Entonces mi buen amigo me dijo, "-no busque más, la Atalaya es aquello que ahora ves allí, en el cerro de enfrente. Lo que llaman los "bungalos". Preferí seguir la subida en silencio, envuelto en mis pensamientos, intentando borrar tan esperpéntica visión.
Llegamos arriba comentando como a la ya conocida ruindad del edificio, había que añadir la cantidad de basura esparcida por doquier, papeleras y farolas arrancadas. A la desidia de las autoridades municipales, había que sumar la natural inclinación de algunos moroneros a ser unos puercos (con perdón hacia tan noble animal) y unos sucios, que van dejando amarga huella por allí por donde pasan. Al borde del barranco, que muestra Morón casi en su totalidad, nos quedamos de pie, en silencio, observando el caos urbanístico, de libertinaje ladrillero en el que está sumido algunas zonas del pueblo, víctima del mal gusto arquitectónico del que hacen gala algunos paisanos, donde se entremezclan casas de nueva construcción sin ningún tipo de estilo, con alguna casita de tejados tradicional, sin olvidar solares y postigos llenos de chatarra, forrajes y cubos de pintura. "Si es que tenemos lo que nos merecemos, Fran" dijo mi buen amigo, rompiendo el silencio y mis pensamientos.
Bajamos por la carretera hasta el colegio y callejeando hacia la calle El Bosque enfilando hacia la Casa de la Cilla. Qué lastima, qué desperdicio de patrimonio histórico, que forma de destruir nuestra propia identidad. En la desvencijada puerta, un cartel rezaba, "se vende o permuta por tierra de labor", a lo que dedujimos que la propiedad sería privada. Hay amigo mío, si yo tuviera dineros lo que iba a hacer allí.
Disertando ambos, de lo que nos había deparado nuestra excursión, decidimos tomar el camino de en "´c´a La Paca", donde refrescar la garganta y apaciguar el espíritu. A sí pues, atravesamos por el nuevo parque de Las Huertas del Hospital, que para gran alivio, vimos que había quedado un lugar sereno, bien proporcionado y hermoso, al que encontramos un fallo, el exceso de vegetación foránea, necesitada de abundante agua, en detrimento de las auctóctonas, mejor adaptadas a nuestro clima y suelo.
Al fin en "c´a La Paca", recreándonos con un merecido refrigerio, charlamos de lo visto durante la mañana con mi viejo compañero de infancia y ahora señor del mostrador de tan digno local, el
Sr. Ulecia, que ha conseguido un apacible y recoleto local, del que espero disfrutar en futuros viajes a mi pueblo.
Y así terminó la mañana, sintiéndome avergonzado y dolorido y casi con la fe perdida en mi tierra, aunque sabemos de sobra que por fortuna todos los de Morón, no son como son.

De libros y libreros

Yo, como sabes amigo mío, me inicié en la lectura y el amor a los libros siendo adolescente y aún antes, cuando leía los libros de aventuras de Stevenson y Julio Verne. Pero cuando te has criado en una casa donde no había afición a la lectura, son elementos externos los que te inducen a introducirte en ese mundo. Para mí fueron, por un lado, la inquietud por conocer sobre temas que me gustaban y atraían. Desde la Historia a las aventuras de viajes, las novelas de terror o la poesía.
Por otro lado también, el haber conocido a los que hoy son hermanos de amistad, como el Niño Gilena, Juan o paquillo Tagua, con quienes gastaba interminables y apasionantes ratos hablando de aventuras, de historias o leyendas, qué me indujeron a buscar las mismas agradables sensaciones en los libros.
De aquella época recuerdo con especial cariño, una librería que había en Morón y que aún existe, a la que yo me aficioné y de la que evoco muchas veces sus estanterías repletas de libros, repletas de aventuras y de sueños. Con aquellas colecciones tan características, como Cátedra-Letras Hispánicas, colección Austral o las Grandes Novelas ilustradas de Bruguera.Entre olor a libro nuevo descubrí los comics como Zona 84, Tintín, Dossier Negro y tantos otros.Con especial sentimiento recuerdo a su librero, que en aquel entonces estaba tras el pequeño mostrador, alguien muy conocido por todo Morón y del que con el tiempo me aficioné a su obra. Hoy, como no podía ser de otra manera, una biblioteca de la Villa lleva su nombre y puedo asegurar que otros chavales como el que fui, se aficionaron a la lectura y lo seguirán haciendo, en parte gracias a él.Sirva este pequeño recuerdo escrito, como mi agradecimiento y homenaje a Juan José García López, gran cronista de la Villa moronera, de admirable obra, aunque para mí siempre seguirá siendo, el librero de mi infancia.

ALFAJORES O MOJOCINTOS DE PERRO

Estimado Pueblo:

Espero que al recibir la presente te encuentres bien. Yo bien, gracias a Dios.

Yo soy de esos tiempos en los que al yogour se le decía "el danone", a los batidos, "el puleva" y como también todos recordarán, a los alfajores les decíamos "los mojoncitos perro".
Pues eso, eso parece el pueblo, pases por donde pases, una enorme caja de alfajores estepeños recorren las calles, plazas y sardineles de la villa. Y es que ahora se ha puesto de moda lucir palmito con un perrito de diseño, de esos con nombre raro, cuerpo de lo mismo y correíta alargable. Pero hete ahí, que lo que los acompañantes de los canes todavía no se han enterado es del treceavo mandamiento pueblerino: “NO ENSUCIARAS” o, mejor dicho, si tu compañero canino, ante el desconocimiento de letrinas, retretes y escusados, decide, cuando se le viene la carga atrás, sortar un pestiño maloliente en la puerta de un vecino, lo menos que tienes que hacer es recogerla. Sí, ya se que la escatológica factura de lo realizable no es grata ni de buen ver, pero peor será para el pariente de turno encontrarse, al sacar la silla a la puerta, la majada canina maloliente y calentita, o si no, que se lo pregunten a mi compadre que, en yendo por la calle Juan de Palma, montado en sus chanclas de deíto, pisó o, más bien, tropezó con una mierda canina que por el tamaño sería de mastín cortijero como poco y, de la fatiguitas tan grandes que pasó, casi hubo que llamar al helicóptero del seguro, pues arqueando arqueando largó hasta la primera teta.
En fin, que con esto quiero poner en conocimiento de la autoridades competentes que, aunque el sembrado de mierdeces sea cuantioso, no por eso este año tocará más la lotería, con lo que les alerto para que movilicen a las fuerzas vivas, sean municipales, guardias civiles o la mismísima policía montada del Canadá para que haga cumplir la máxima de multar a cualquier vecino que haciéndose el loco ante la recogida de deposiciones de su compañero canino, se le haga pagar la multa que corresponda, que a fe mía, solo cobrando a euro por majada pondremos las arcas municipales como la cuenta corriente de Emilio Botín.

Atentamente;

El Niño Gilena

NOS VAMOS QUE VIENE LA FERIA

Estimado Pueblo:

Espero que al recibir la presente te encuentres bien. Yo bien, gracias a Dios.

No se si te habrás dado cuenta que en llegando el noveno de los meses, donde se asienta la semana grande, los paisanos, movidos por un resorte imaginario, se ponen en busca y captura de todo panfletillo anunciativo de días de sol y playa con un "todo incluido" por apellido.
Y es que mucho ha cambiado la cosa desde aquellos años en los que, desde que se movían los palos para hacer las primeras sardineras, un gusanillo de regusto por farolillos, sevillanas y vino rubio nos subía perneras arriba y nos salía por las orejas el día de los fuegos.
Realmente no se a quién o a qué culpar de la pérdida de esta querencia. Algunos culpan de esto a los precios de las viandas y los caldos con que bajarlas; otros, al precio desorbitado de los guatimas y calesitas; los costumbristas, con decir que la feria ya no es como antes les basta; más yo creo que, como dicen en los mentideros, este año se batirá el récord de no asistencia, principalmente por ser precavido. Me explico, y es que al anunciarse tan a bombo y platillo que el consistorio estaba como una mojama sanluqueña, los más espabilados y previsores del lugar tornaron a decir que ya que no va a haber feria en el pueblo me voy unos diitas de veraneo, pues si ya que el año pasado nos dejaron sin farolillos, sin toros y sin artificio y este año está la cosa peor, a ver si en vez de alumbrado van a colgar unas linternas de los chinos y nos van a tener to la feria con los grandes éxitos de Alfonso Luna en la caseta municipal, con lo que ya estoy apuntao al viajito de la peña bética.
En fin, lo cierto y verdad es que no hay en la tercera semana de septiembre hotel de playa gaditana, onubense o malagueña en el que no se aloje un paisano dispuesto a echar una feria de hamaca en la piscina y bufet de arroz tres delicias con sangría de garrafa, con lo que para años venideros en vez de devanarnos la cabeza para ver dónde colocaremos la feria cuando crezca más bien vamos a tener que ver si nos sobrará espacio cuando nos la llevemos a la plazoleta Meneses.

Atentamente;

El niño Gilena

PUEBLO BLANCO

Estimado Pueblo:

Espero que al recibir la presente te encuentres bien. Yo bien, gracias a Dios.

Esta mañana después de mi liturgia sabadera de café en Retamares, recogida de pan en la tahona Parrilla y compra de tabacos en el estanco de Juanito, "el Matrícula", decidí, con permiso del Lorenzo y permitiendomelo el frescor del tiempo, lanzar un paseito por los derredores del "tiro pichón", donde se postran las viviendas de los antiguamente llamados pabellones militares. Pues bien, yendo yo, como te digo, conversando con mis ideas, no se porqué reflejo o picazón, vine a fijarme en lo variopinto del colorido con los que los parroquianos han optado por dar lustre a las fachadas allí puestas, alargué la vista y empecé con la cuenta de la sinfonía multicolor que presentaba la calle y que iba alargándose conforme mis pasos me llevaban de una a otra calle de las de por allí colindantes. Azules cobalto, grises perla, amarillo limón, granas, verdes de todas las aguas y así hasta completar todo el espectro de colorido existente.

Discerní ante lo visto, no solo del gusto por el colorido sino de la porfía existente entre la vecindad en la combinación de tonalidades pues por mucho que me empeñé no logré ver dos casas de cromática parecida. Decidí, ante esta súbita revelación o descubrimiento, retardar la vuelta a casa y seguir andurreando por ver si esta alocada afición se había centrado solo en este pago o, por contrario, la hemorragia colorista había invadido otros barrios de la villa y corte. No tuve que andar mucho pues en caminándome por el cementerio solo tuve que levantar la vista para corroborar lo que a mis 42 almanaques me he dado cuenta, que el pueblo parece la bandera del orgullo gay. Aunque ahora que lo pienso...si mi casa esta de amarillito albero...

Atentamente;

El niño Gilena

VA DE PALMERAS

Estimado Pueblo:

Espero que al recibir la presente te encuentres bien. Yo bien, gracias a Dios.

Yendo yo esta mañana "acharritadamente" (dícese de la persona con un palillo en la boca, las manos en las espaldas y paseo de poca prisa) por los andurriales de La Cruz Verde, a la espera de hacer ganas de meterme entre pecho y espalda un cortado como Dios manda y medio bollo prieto con aceite coripeño en la bodega Retamares, pude comprobar a primera vista los comentarios que son primera plana en los mentideros de esta villa y corte. Y es que, ante la exageración con la que oí hablar del tema no terminé por creermelo, ya conocemos el consabido dicho de “de lo que te digan, ná y de lo que veas, la mitad”.
Pues, sí señor que lo vi, o mejor dicho, las vi. Vi las palmeritas de la calle Jerez o, lo que ha quedado de ellas, pues de la docena larga que con gran conocimiento de la botánica situó en estos parterres el anterior concejal de parques y jardines, solo dos o tres muestran algún verdor en sus copas.
Sin querer hacer leña del árbol caído, me distraje preguntando a los vecinos por lo acontecido a las arecaceas morillenses, con lo que me encontré con múltiples explicaciones, de todos los colores y gustos. Unos me comentaban (los de la acera de la derecha) que la culpa, casi seguro, es de la meada pertinente de los gatos o de algún vecino rojillo que se dispuso a regarlas con el aguarrás que le sobró de pintar el soberao. Los de la acera de la izquierda comentaban que han tenido el mismo mal que los que decidieron plantarla. Una parienta de las que vigila la calle con trapo de polvo para el cierro y escobón de apoyo, que si traían un bichito por dentro y, hasta un capillita salesiano, me comentó que saber no sabe lo que ha sido pero su Cristo de la Buena Muerte no pasa por ahí este año, ni loco, que con los años que ha costado sacarlo de pie, vaya a ser que una palmera le de por volcarse y se pegue otros cincuenta años acostado.

En fin, que sin las ideas muy claras, las ganas de desayunar en ayuno y la antigua imagen de las adelfas y los parterres desaliñaos de la antigua calle Jerez Baja, tiré Calzadilla arriba pensando con qué van a ser sustituidas las secas palmeritas, aunque sabiendo como están las arcas del consistorio no creo que nos llegue ni para media docena de pitas linderas.

Atentamente;

El Niño Gilena

De "arcatufas y arbellanitas"

Seguro que ya sabes a qué personaje moronero me voy a referir. Pues sí, ese mismo.Del acervo de personajes moronenses que pueblan el desván de mi memoria, es este uno de ellos, pues desde que yo era niño, lo conozco caminando con su canasta de mimbre repleta de bolsitas transparentes con los frutos secos, que a mi tanto me gustaban y me siguen gustando. Ya fuera en días de labor o en fiestas de guardar, se le podía ver por las calles, parando en terrazas o bares, vociferando sus mercancías, “¡arcatufas, arbellanitas!” y de paso charlar con algún parroquiano antes de seguir camino.Recuerdo que mi padre era buen conocido suyo y siempre se entretenían en alguna charla fugaz, mientras yo comía las recién compradas “arcatufas” o “arbellanitas” (señalar debo, que en la jerga moronensis “arbellanita” no es una avellana pequeña, si no los cacahuetes).
La verdad es que no me acuerdo de su nombre, aunque creo que siempre mi padre le llamaba Fajardo, qué sería su apellido.
La última vez que estuve en Morón, pude volver a verlo, entre el gentío que se agolpaba en las riberas de las calles, a la espera de algún paso de Semana Santa y esteba tal y como lo recordaba, caminante siempre con la cesta de mimbre al brazo, mandilillo de tela para los dineros y su voz ronca de años de pregón, “¡arcatufa, arbellanita!”.