28 de febrero

Perdón, había salido un momento, pero ya estoy aquí.

Hace ahora un año, como pasa el tiempo, escribí en este mural acerca de nuestra querida Andalucía y la celebración de su día y ahora vuelvo a hacerlo como no podía ser de otra forma en un día como hoy. La fecha y el gusanillo patrio lo requieren.

En aquel momento, el cabreo, la pena, la indignación y todas aquellas acepciones negativas que se te ocurran rondaban mi cabeza y lo que es peor mi corazón. No es que la cosa haya cambiado mucho si es que no ha ido a peor, pero no sé por qué, ahora me encuentro más relajado y hasta un poco indiferente, ya que me ronda la mente aquello de que “lo que no pue se, no pue se y además es imposible”. Eso no quita que por dentro me siga carcomiendo el mismo fuego que hace un año, pero ahora es diferente, no sé si me entienden.

Yo desde que era un adolescente he soñado con una Andalucía prospera, de pleno empleo y vida envidiable por otros pueblos. Sueño de una Andalucía libre y con esto quiero decir individual e independiente de una España que nos ha tratado desde siempre como el corral de señoritos, como patio de pandereta y guitarra. Claro que así nos va y culpa tiene el que pega, pero también el que se deja pegar.

De todas formas no quisiera meterme en asuntos de políticas ni gobiernos, hoy es un día que dedicaré al recuerdo y a pensar en todos aquellos que permanecen en el sur y son parte de mi vida. Pensaré en mis padres y hermanas, en mis amigos del alma, en toda mi gente moronera y andaluza.

Intentaré pasearme con el pensamiento, con los ojos entornados y mientras oigo buena música del sur, por campiñas de olivares y por serranías, por playas y dehesas.

Caminaré pausado por las calles de mi pueblo y me sentaré tranquilo en la carrera a escuchar el crotorar de las cigüeñas. Me escaparé sonriente entre el gentío de mis rincones sevillanos y volveré luego esperando encontrar el olor de las almazaras, de la tierra recién mojada por la tormenta y de los azahares de naranja amarga.

Y así espero quedarme dormido tranquilamente, mientras mis labios susurran un,

VIVA MI ANDALUCIA LIBRE. 

EL TIO DE LAS CASTAÑAS

Estimado Pueblo:

Espero que al recibir la presente te encuentres bien. Yo bien, gracias a Dios.

En resultando que la otra noche dispusimos mi compadre Curro Tagua y las respectivas marcarnos un garbeito de charloteo, parada y tapa por los pagos de La Alameda, traspusimos la bocamanga de la calle Utrera para dirigirnos al susodicho pago, y en estando de distraída conversación sobre si se terminaría o no la obra de La Carrera a tiempo de no devolver los cuartos regalados para la necesaria restauración, no nos dimos cuenta, hasta que la teníamos encima, de una espesa neblina con olor de ciscada que hacía la vista impenetrable y tapaba la mitad de la calle. Las mujeres, seres estos de susto fácil, empezaron a vislumbrar la posibilidad de un fuego o incendio vecinal que formara la inmensa humareda. Nosotros, de mente más recatada, seguimos dándole a la manivela de la sesera para aventar de dónde provenía aquella manta de humos que convertía la entrada de La Alameda en una calle londinense. Los viandantes con los que nos cruzábamos iban comentado, de igual forma, lo extraño del acontecimiento, unos decían que era la quema de rastrojos, otros que olía a barbacoa feriada y los más se miraban con extrañeza ante la sabana blancuzca que lo envolvía todo.

  

Bueno, como te decía, en eso andábamos hasta que en llegando donde estaba el antiguo kiosquito de polos de La Playa, nos encontramos un tenderete propio de feria medieval colmado de castañas crudas, paquetitos de papel de estraza y un manojo de espárragos como la espalda de un tonto de pueblo. Y de comodoro de este bajel y alimentando las calderas del infierno en las que se cocían, asaban o quemaban estos redondos manjares hijas de los castaños de Parauta el buscavidas del castañero azuzaba el fogón con no se qué utensilio semi eléctrico que hacía que la olla agujereada pareciese la chimenea del Titanic y La Alameda más blanca que la pista de la Dessire un día de la fiesta de la espuma.

En fin, que mi compadre y yo nos dirigimos una mirada y repetimos una sola palabra: ALEMANIA.

 

Atentamente;

El niño Gilena

 

De la historia que se repite.

Nace en las Indias honrado,
Donde el mundo lo acompaña;
Viene a morir a España,
Y es en Génova enterrado.

Mientras veía un reportaje en televisión, me vinieron al pensamiento estos versos del Ilustre Don Francisco, qué aunque fueron escritos hayá por el siglo XVII, pareciome inventados para este nuestro tiempo.
El reportaje en cuestión trataba el tema del camino que toma el oro del que los españolitos nos desprendemos. Me refiero a ese poco oro que podían tener las familias, esa mísera cantidad que cualquiera tendría en casa. Ese oro comprado en los tiempos de bonanza, el reloj que era del abuelo o los pendientes de coralito de la abuela. La Cruz de Caravaca que fue de la madre o la medalla de Nuestro Padre Jesús de la Cañada. Todos esos auríferos recuerdos que ahora, con los malos tiempos que corren y que han de correr, han de ir junto con los recuerdos de lo que fueron derechitos al "compro oro" más cercano y así esperando unos pocos dineros nos desprendemos de todo eso para poder llegar a fin de mes, pagar un poco más de hipoteca y que no nos echen a la calle o simplemente poder aguantar hasta que sea posible.
Y como en los versos de Quevedo, todo este oro del que se desprende el personal se va de extranjis y sin pagar un céntimo de arancel o impuesto, dormidito y tranquilito en la bodega de algún avión para Milán y de aquí, en camiones blindados hacia la rica ciudad suiza de Lugano.
No, ya se no se va para Génova, pero casi. Ahora va a Suiza, al país donde están los mayores avaros y usureros. Allí donde funden todo aquello que vendimos y lo hacen lingotes, para o maravilla, venderlos otra vez a España, donde tres o cuatro que siguen haciendo fortuna con nuestro infortunio lo compran. Sí lo compran para invertir en bienes seguros, no vaya a ser que la cosa se ponga demasiado fea y los euros o los dolares no valgan ni un cagarro. Ojala se tengan que comer los lingotes para poder sobrevivir.
Y de esta forma y otras tantas, los españolitos nos vamos haciendo más pobres, los suizos que funden el oro más ricos y los cuatro pendones que compran los lingotes, más ruines y miserables.

Ven ahora paisanos míos, como la historia siempre se repite.

UNA VUELTA POR SEVILLA

Estimado Pueblo:

Espero que al recibir la presente te encuentres bien. Yo bien, gracias a Dios.

En estos días en que la otoñada calma las temperaturas de la canícula y las tardes empiezan a robarle claridad al día, gusto, siempre que puedo, desplazar mis paseos a la capital, y rememorar aquellos viajes antiguos de mi niñez, descubriendo junto a mis amigos rincones y callejuelas, percibiendo sonidos y colores de antaño y alejarme de esas nuevas y horteras sustituciones de plazas de abastos del vestir y gastar sin necesidad, que son los centros comerciales. Pues eso, andando yo por una de esas callejuelas que seguro conocerás,  empecé a escribir en el atril de mi cabeza esta prosa sin rima que seguro te trae algunos recuerdos:

"La guitarra riega el callejón con sus melancólicas notas mientras la fuente en la esquina le hace compás de agua y la siempre callada dama de noche le regala un aplauso de olores dulzones. La alfombra empedrada de la callejuela recoge el paso sin prisa del que mira sin mirar y enriquece sus sentidos mientras los espejos blancos de cal con zarcillos de malvas rojas rezan un piropo callado lento y añejo. El tiempo se vacía despacio, sin ganas de matar la otra hora, anclado por sol y sombra, anclado por sombra y sol, y en la corta lejanía la señora  siempre erguida me envuelve en un soniquete de campaniles dándome la bienvenida. El acompasado traqueteo de un coche de caballos parte el silencio en dos mientras el trino de los gorriones forcejea por abrirse paso en este coro melancólico de bucólicas imágenes.

A lo lejos, una voz sin nombre eleva al viento una copla añeja sin esperar ser escuchada, sin esperar ser regalada con palmas ni oles, solo es una pincelada mas de ese lienzo insuperable de Sevilla."

PD. Dedicada a aquellas visitas a Sevilla de nuestra niñez donde detrás de cada rincón nos esperaba una sorpresa y una emoción.

Atentamente;

El niño Gilena

LAS MAQUINITAS

Estimado Pueblo:

Espero que al recibir la presente te encuentres bien. Yo bien, gracias a Dios.

Esta mañana, al ir a realizar mi paseo vespertino por los pagos de La Alameda, quedé fijándome en un mozalbete sentado en un banco, supongo que a la espera del coche de línea que lo traspusiera hacia la capital. Al pasar a su lado lancé el siempre compuesto “güenos días” al cual el mentado contestó sin quitar los ojos de una maquinita o teléfono de estos modernos donde inviertes, gastas o malgastas tiempos de aburrimientos o momentos sin distracción. Pensando en esto vinieron a mi memoria aquellos tiempos donde los de mi quinta empezamos a dejar de lado trompos, canicas y balones de reglamento, y fue creándose un nuevo divertimento con el que distraernos en horas de asueto.

Y es que nuestra generación ha sido la primera que dio el salto de los juegos, llamemosles mecánicos, a los también llamemosles electrónicos. Quién no recuerda aquellas primeras máquinas alojadas en bares y tabernas donde, por el módico precio (visto desde ahora) de un duro, dos líneas y un palito enfrentaban a los mejores amigos a un desafió de tenis con mucha imaginación. Y cuántas alcancías se comieron aquellos marcianitos de la playa, mientras te hacías un hueco en los mas diestros de la palanquita y el botón. Cuántos cates y horas lectivas se llevaron las maquinitas de Los Cuatro Caminos y el Tetris de La Carreta. Pero el sumun y coliseo de los electrónicos engendros siempre fue el salón recreativo, unas veces alojado en la calle Utrera y otra, y esta la más duradera, en el Pozo Nuevo, a imagen de los antiguos salones del más añejo Far West. Lo más granado de la sociedad juvenil hallábase siempre de guardia o como mero espectador ante la embrujadora pantallita, perdiendo las moneditas de cinco duros o ideando la fórmula de que la partida fuese más barata, ya fuese con arandelas del 0,5 rodeando un durillo de los de Franco o apagando la alimentación de la máquina y quejándose al encargado de una falta de fluido ocasional.

La verdad es que allí se crearon grandes adalides, seguidos y reverenciados por los miradores sin recursos, observando cómo por el precio de una partida estaban casi una hora matando muertos del Gost and Goblins, o apretujando fantasmitas con bolas de nieve.

En fin, te comento esto pues cuando ahora decimos “hay que ve los niños de ahora con los móviles y las maquinitas” debemos recordar los niños de antes, cuando pasábamos las tardes muertas entre echar una partida al comando o jugarnos la cara virtual al Estret Figter. Cosas de viejos, como le digo a mi compadre Paco.

Atentamente;

El niño Gilena

PERSONAJES DE MORON: "EL YUMI"

Estimado Pueblo:

Espero que al recibir la presente te encuentres bien. Yo bien, gracias a Dios.

Te traigo hoy otro personaje para dejarlo impreso en la piedra de la memoria, ya que por sus cualidades o por la falta de las mismas, quedará marcado en el cuadro de esos paisanos que, sin ser ilustres o mereciéndolo, pasan por la historia de tus calles.

Para sus padres era Juan Serrano, para las vecinas ”Juanito el de Coral”, para otros ”el niño del Cordobés” y para los amigos siempre será ”el Yumi”. Y es que con este tercer apellido fue coronado en aquellos años en los que en las Telefunken compradas con muchas fatiguitas ”ancá” Parroquia, reinaban unos dibujos animados de engendros mecánicos robotizados de nombre Mazinger Z. No se sabe a ciencia cierta quién fue el que lo bautizó con este apelativo, lo que sí se sabe es el motivo, y es que Juanito siempre fue muy despierto a la hora de reparar, reconstruir y tunear todo lo que caía en sus manos, desde carro-cojinetes a radios de baquelita, pasando por bicicletas frankestenianas y motocicletas chatarreras.

Pues eso, ante lo avispado del chaval en estos menesteres, se le echaron las aguas en la calle con el apodo de ”Yumi”, correspondiente al ayudante del doctor Kabuto, constructor del susodicho Mazinger.

A Juan, como a todo niño que naciera hace ocho lustros, le tocó vivir los años en los que la diversión pasaba por ser despierto y atrevido, y en lo de despierto y atrevido siempre le gustó ir un paso por delante.

Recuerdo aquellos años de investigación de sierras y cañadas, cuando nos perdíamos por el peñón de Zaframagón mientras, descalzo y con su varita, saltaba de piedra en piedra, o aquellas visitas de linternas a la cueva de Pozo Amargo y, cómo no, las acampadas primerizas en el charco Pajarito y en Benamahoma. Estos tiempos de diversión, bicicletas y carros–cojinetes dieron paso a los años de nuevas inquietudes, pues ya se sabe que la pubertad estimula los sentidos. De estos tiempos me quedo con las fiestas que organizábamos en su antigua y vetusta casa de la calle Victoria, los primeros cigarritos de la risa que venían acompañados de litronas en el Stop, jarritas en Los Cuatro Caminos y, cómo no, las primeras chicas. Buenos años, a fe mía.

La madurez hizo que nuestros caminos se fueran separando poco a poco, ya se sabe: trabajo, familia y obligaciones varias. Mas siempre que nos veíamos echábamos un ratito de charla por los buenos tiempos, riéndonos de lo divino y lo humano.

En fin, como ya he dicho, siempre le gustó ir un paso por delante en todo y hasta para irse se ha adelantao, ya se sabe: ”genio y figura hasta en la sepultura”. Lo único que espero es que allá donde esté ahora haya una buena chatarrería de esas con las que él disfrutaba, de las que tienen ruedas de avionetas, carburadores Jamás y mobylettes escacharraos con los que pasar el tiempo.

Hasta la vista Doctor.

Atentamente;

El niño Gilena

LOS CACHARRITOS

 

Estimado Pueblo:

Espero que al recibir la presente te encuentres bien. Yo bien, gracias a Dios.

Esta mañana, en vez de oír la irritante melodía del despertador y antes de que despertaran las campanas de La Victoria, una alegre melodía se colaba por la enrejada ventana de mi patio. Y entre el duermevela del despertar, pronto caí en la cuenta que una vez más la diana feriada se anunciaba a bombo y platillo y, nunca mejor dicho, por calles y plazoletas. Yo, mientras seguía realizando mi liturgia diurna de preparación para marchar al trabajo, empecé a recordar la mescolanza de alegría y nerviosismo que traían en mi mocedad aquellos acordes, antesala de uno de los más grandes y poco reiterados momentos de distracción de mi infancia: LOS CACHARRITOS.

Habialos de todos los gustos y para todos los atrevimientos, desde el sosegado carrusel de caballitos para los más pequeños a la magnificente noria, donde podíase vislumbrar el esplendor del real con toda su parafernalia de luces, farolillos y casetas. Para los mas osados estaba el látigo, sí, aquel que le cortó la pierna al Bolero o, por lo menos, eso cuenta la leyenda. Después estaban los que daban propensión al vómito fácil, como el guaitoma, con sus interminables vueltas sobre vueltas  y las antiguas y folclóricas cunitas. Pero si había uno que por lo menos a mí hacía que se me movieran las ansias esos eran los coches locos, donde armado con cinco o seis fichas amarillas y anteriormente habiendo observado cuál de los autos corría mas, me ponía al volante, unas veces para imitar a Fitipaldi y esquivar todo lo esquivable y otras para dar caza a alguno de mis amigos o enemigos intentando darle un buen empujón. Qué maravilla de ratito entre canciones de Los Chichos y Tijeritas, y eso que yo nunca fui de los de alto nivel de conducción, sí, de esos que eran capaz de ir marcha atrás o en el sentido contrario en el que discurría todo, y qué malaje cuando sonaba el bocinazo y tenías que dejar el eléctrico utilitario...Pues sí señor, echo de menos los coches locos, con sus canciones estridentes, sus empleados sucios como cisqueros colgados de la goma de protección intentando enseñar a algún novato que no se aclaraba con el volante y, sobre todo, esa sensación de hacer algo que estaba vedado a nosotros, los pequeños.

En fin, cacharritos que marcaron mi infancia y que llenaban todo el albero de aquella feria en la que la plaza de toros no estorbaba para poner mil ilusiones de colores y movimientos que hacían las delicias de los mas pequeños y la irritación de los pacientes padres.

Atentamente;

El niño Gilena