-¡Corre, corre, Joselillo, que vuelve Morilla!. Le decía un maletilla a otro, mientras corrían despavoridos por la carretera de Las Alcabalas. Y yo, al oírlo, me pregunté. ¿Qué Morilla es el que vuelve y a dónde? Luego caí, que tenía que ser nuestro Morilla, el Alcalde, ese que “anda más perdío que el barco el arró”. Claro, me dije, será que vuelve al Ayuntamiento, a trabajar de una vez de lo que por desgracia es, el Alcalde. Pero no quillo, que luego en la radio me enteré, que donde vuelve es al mundo de los toros, a ser “apoderao”.
Ohú compadre, verá cuando se entere mi amigo El Niño Gilena, seguro que le saca una coplilla. Ya verá, ya verá;
Que si el Morilla vuelve, tralará.
Que si el Morilla viene, tralarero.
Que corran los maletillas, tralará.
Que huyan los muchachos, tralarero.
Si es que ya estoy deseando echarle mano a esas letrillas.
Osti tu, como diría un navarro, pues va a ser verdad y encima dice que se quiere ir “pá las Americas”. Verá cuando se enteren por allí, la que se va a formar.
Y bueno, digo yo que a alguien dejará de Alcalde. La verdad es que iba a ser como hasta ahora, que de Alcalde se ha debido de quedar María Auxiliadora, aunque se dice por los pasillos del Ayuntamiento que a esa tampoco hay quien la vea y que encima debe pagar las nóminas con buena voluntad, porque de lo otro, “na”, de “na”.
Pero esto no hay quién lo entienda. Haber, ¿este hombre no estaba de baja?. Y a parte, si dice que quiere seguir de Alcalde, cómo quiere compaginar las dos cosas. Pero bueno ya me lo imagino, con lo que va por el Ayuntamiento…
No será, que se huele que en las próximas municipales les van a dar papeleta, aunque con la cantidad de promorillas que hay. Sí, sí, lo que yo te diga compadre, que los hay, aún con Monzampro, carretera del Arahal, hospital y demás. Si es que hay gente “pa to”.
Pues nada, nada, que le pegue fuerte y flojo a lo del “apoderadorismo”, a ver si así nos lo quitamos de encima.
Pues sabes que te digo niño, que haga lo que le de la gana, pero que deje ya de dar por…
18 noviembre 2010
17 noviembre 2010
DE NUESTRO CASTILLO
Hace unos días, oí por Radio Morón y también luego pude leer, que nuestro queridísimo y amado grupo “pepero” de gobierno, quería acometer la restauración de nuestro castillo, ese mismo que hemos tenido abandonado durante años.
Cuando me enteré de la noticia, no supe si alegrarme o echarme a temblar y desear que al pobre lo dejen como está, herido y maltrecho, pero al menos con honor y dignidad.
Aún recuerdo cuando, habiendo otro gobierno en el pueblo (o desgobierno, según se mire) se acometieron algunas obras, llevadas a cabo por los chavales de la escuela taller. Me imagino que no por culpa de ellos y sí por algún desaprensivo con título, hicieron un parcheado desafortunado y carente de la rigurosidad necesaria para hacer la restauración de un monumento histórico. Pero en Morón hacemos las cosas como las hacemos. Pues eso, que tenemos una ruina de castillo y no sólo por culpa del abandono de los antiguos Duques de Osuna, ni por la voladura a la que le sometieron las tropas imperiales del enano Napoleón, si no por nuestro propio abandono y por vivir de espaldas a él, aunque haya sido siempre emblema del perfil de nuestro pueblo.
El castillo me recuerda en ocasiones, el semblante del moronero, altivo y orgulloso, siempre “echao pa lante”, pero con el espíritu ruinoso y desilusionado, de tanto recibir el ataque de politicuchos saltamatas.
Al igual que el moronero necesita una buena bocanada de ilusión, de empuje y de expectativas de buen futuro, así necesita nuestro querido monumento de glorioso pasado, tener una restauración digna e inteligente, que le haga volver a tener el brillo glorioso de otros tiempos. Pero que no le intenten dar un lavadillo de cara y así poder salir del paso, si no que busquen a alguien que sepa mirar al castillo frente a frente y sepa devolverle su dignidad.
Por otra parte, una buena restauración y gestión, podría dar el trabajo tan necesitado a tantos de Morón.
Seguramente, la mayoría de moronenses no sabe que este año 2010, en el mes de Julio, el día de Santa María Magdalena, se cumplían 770 años de la toma de la fortaleza, de nuestro castillo, por las tropas cristianas del Santo Fernando, dejando de ser musulmana. Los monjes guerreros calatravos, a las órdenes del maestre de la orden, Rodríguez Gallinato, conquistaban la plaza, envuelta la acción en un alo de leyenda, que pasó a formar parte de nuestro escudo. De esta guisa se cuenta, que el infanzón Rodríguez Gallinato, venció al adalid del castillo, cuyo caballo desbocado se dirigió a las puertas de la fortaleza y cuando los moros abrieron las puertas para asir al corcel, los de Fernando III entraron en el sitio, tomándolo para Castilla, convirtiéndose así Morón en la frontera de dos mundos, el cristiano y el musulmán, circunstancia que talló la personalidad del moronero, como gente de frontera, indómito, orgulloso y guerrero.
Razones tenemos de sobra, los de Morón, para pedir la recuperación de nuestro castillo, para seguir sintiendo su semblante durante otros 770 años más.
Dios quiera que un día, al volver a mi pueblo, pueda llorar de alegría al ver la fortaleza gloriosa y digna, con su silueta eterna y mejorada, como el espíritu del moronero.
Cuando me enteré de la noticia, no supe si alegrarme o echarme a temblar y desear que al pobre lo dejen como está, herido y maltrecho, pero al menos con honor y dignidad.
Aún recuerdo cuando, habiendo otro gobierno en el pueblo (o desgobierno, según se mire) se acometieron algunas obras, llevadas a cabo por los chavales de la escuela taller. Me imagino que no por culpa de ellos y sí por algún desaprensivo con título, hicieron un parcheado desafortunado y carente de la rigurosidad necesaria para hacer la restauración de un monumento histórico. Pero en Morón hacemos las cosas como las hacemos. Pues eso, que tenemos una ruina de castillo y no sólo por culpa del abandono de los antiguos Duques de Osuna, ni por la voladura a la que le sometieron las tropas imperiales del enano Napoleón, si no por nuestro propio abandono y por vivir de espaldas a él, aunque haya sido siempre emblema del perfil de nuestro pueblo.
El castillo me recuerda en ocasiones, el semblante del moronero, altivo y orgulloso, siempre “echao pa lante”, pero con el espíritu ruinoso y desilusionado, de tanto recibir el ataque de politicuchos saltamatas.
Al igual que el moronero necesita una buena bocanada de ilusión, de empuje y de expectativas de buen futuro, así necesita nuestro querido monumento de glorioso pasado, tener una restauración digna e inteligente, que le haga volver a tener el brillo glorioso de otros tiempos. Pero que no le intenten dar un lavadillo de cara y así poder salir del paso, si no que busquen a alguien que sepa mirar al castillo frente a frente y sepa devolverle su dignidad.
Por otra parte, una buena restauración y gestión, podría dar el trabajo tan necesitado a tantos de Morón.
Seguramente, la mayoría de moronenses no sabe que este año 2010, en el mes de Julio, el día de Santa María Magdalena, se cumplían 770 años de la toma de la fortaleza, de nuestro castillo, por las tropas cristianas del Santo Fernando, dejando de ser musulmana. Los monjes guerreros calatravos, a las órdenes del maestre de la orden, Rodríguez Gallinato, conquistaban la plaza, envuelta la acción en un alo de leyenda, que pasó a formar parte de nuestro escudo. De esta guisa se cuenta, que el infanzón Rodríguez Gallinato, venció al adalid del castillo, cuyo caballo desbocado se dirigió a las puertas de la fortaleza y cuando los moros abrieron las puertas para asir al corcel, los de Fernando III entraron en el sitio, tomándolo para Castilla, convirtiéndose así Morón en la frontera de dos mundos, el cristiano y el musulmán, circunstancia que talló la personalidad del moronero, como gente de frontera, indómito, orgulloso y guerrero.
Razones tenemos de sobra, los de Morón, para pedir la recuperación de nuestro castillo, para seguir sintiendo su semblante durante otros 770 años más.
Dios quiera que un día, al volver a mi pueblo, pueda llorar de alegría al ver la fortaleza gloriosa y digna, con su silueta eterna y mejorada, como el espíritu del moronero.
08 noviembre 2010
TOTUS TUOS
Estimado Pueblo:
Espero que al recibir la presente te encuentres bien. Yo bien, gracias a Dios.
No se si te has enterao, pero el papa, usease, el Director General de la Iglesia Católica Apostólica Romana, S.L., se ha dejado caer por aquí, bueno, no por aquí sino por Santiago la de Compostela. Y, según cuentan los medios, la visita nos ha salido por un pico.
Pero en fin, esto me trae a la memoria cuando tres paisanos de aquí por aquellos lejanos años noventa decidieron realizar una visita, con abrazo incluido y sin año jubilar, a la tumba del afamado apostol. Eso sí, con un poquillo menos de presupuesto que el blanco visitante, ya que inclusive se tuvo que decidir entre la necesaria cena caliente y una copita de tumba a Dios o una cama decente donde descansar los molidos huesos. Siendo moroneros y de buen yantar puedes intuir cual fue la elección. Pues bien, después de esta pequeña anecdota, quisiera que pensaras en la siguiente proposición que te hago: ya que nuestra querida alcaldesa, y me refiero a la perpetua (no seas malo), debe de tener conexiones directas con tan alto ejecutivo de la curia, ¿no podria proponerle una visitilla por estos lares? no es porque yo tenga el más mínimo interés en conocerlo, sino que tal vez con tan insigne visita arreglarían, por lo menos un poco, la Iglesia de San Miguel, le darían una manita de cal a la Iglesia de la Victoria o realizarían las reparaciones necesarias en el Convento de Santa Clara, con lo que por un día de visita, una habitación en la fonda del "Tarugo" y una sopa de tomates en Casa Pepe, yo creo que saldriamos hasta ganando. Y, bueno, puestos a pedir quizás hasta se dejaría entrevistar por "el Charrito" en radio Morón, con lo que ya tendriamos columna de opinión para los proximos dos años.
En fin, no creo que caiga esa breva, pero si puedes hacer algo para que el primer ministro del país más pequeño del mundo caiga por aquí, me lo comentas, ya que tengo una pregunta que me corroe desde hace tiempo: me gustaría saber a qué edad entró en las juventudes hitlerianas.
Atentamente;
El niño Gilena
Espero que al recibir la presente te encuentres bien. Yo bien, gracias a Dios.
No se si te has enterao, pero el papa, usease, el Director General de la Iglesia Católica Apostólica Romana, S.L., se ha dejado caer por aquí, bueno, no por aquí sino por Santiago la de Compostela. Y, según cuentan los medios, la visita nos ha salido por un pico.
Pero en fin, esto me trae a la memoria cuando tres paisanos de aquí por aquellos lejanos años noventa decidieron realizar una visita, con abrazo incluido y sin año jubilar, a la tumba del afamado apostol. Eso sí, con un poquillo menos de presupuesto que el blanco visitante, ya que inclusive se tuvo que decidir entre la necesaria cena caliente y una copita de tumba a Dios o una cama decente donde descansar los molidos huesos. Siendo moroneros y de buen yantar puedes intuir cual fue la elección. Pues bien, después de esta pequeña anecdota, quisiera que pensaras en la siguiente proposición que te hago: ya que nuestra querida alcaldesa, y me refiero a la perpetua (no seas malo), debe de tener conexiones directas con tan alto ejecutivo de la curia, ¿no podria proponerle una visitilla por estos lares? no es porque yo tenga el más mínimo interés en conocerlo, sino que tal vez con tan insigne visita arreglarían, por lo menos un poco, la Iglesia de San Miguel, le darían una manita de cal a la Iglesia de la Victoria o realizarían las reparaciones necesarias en el Convento de Santa Clara, con lo que por un día de visita, una habitación en la fonda del "Tarugo" y una sopa de tomates en Casa Pepe, yo creo que saldriamos hasta ganando. Y, bueno, puestos a pedir quizás hasta se dejaría entrevistar por "el Charrito" en radio Morón, con lo que ya tendriamos columna de opinión para los proximos dos años.
En fin, no creo que caiga esa breva, pero si puedes hacer algo para que el primer ministro del país más pequeño del mundo caiga por aquí, me lo comentas, ya que tengo una pregunta que me corroe desde hace tiempo: me gustaría saber a qué edad entró en las juventudes hitlerianas.
Atentamente;
El niño Gilena
01 noviembre 2010
DICHOSO MES QUE EMPIEZA POR LOS SANTOS Y TERMINA POR SAN ANDRES
Estimado Pueblo:
Espero que al recibir la presente te encuentres bien. Yo bien, gracias a Dios.
Por mucho que se empeñen los medios comunicativos en explicarnos que según solsticios, equinoccios, posiciones lunares y eclípticas varias, el otoño entra en el almanaque el veintiuno de septiembre, en este rincón de Andalucía, hasta que no ves la acólita peregrinación florida camino del camposanto, no se da por inaugurado la tercera de las estaciones anuales.
Y, cómo no, tampoco este año se podía faltar a la cita ancestral con la que hacemos la visita de cortesía a aquellos que mudaron su residencia, más por obligación que por querencia, al cortijo de los callaos y que, supongo yo, observan asombrados cómo esa larga romería de personal, cargados con clavellinas, nardos, rosas los menos de ellos y todo tipo de plastificadas y chinescas florecillas los más de estos, circulan por las canijas callejuelas escoltadas de cipreses.
Yo, aunque costumbrista, quizás en demasía, pienso que a los muertos mientras menos se les moleste mejor y que la mejor flor que puede donársele es el recuerdo de sus días en este barrio, sus ratos compartidos y la alegría de haber vivido buenos momentos con ellos. Por eso, en este día de rebequita y cafelito hirviendo, cuando el pregonero del otoño ahuma la carrera con su sahumerio de castañas, me he dispuesto a honrar a los míos de la manera que te explico:
Nada más levantarme, temprano como siempre, me he tomado una copita de ponche, he desayunado calentitos, me he dado un paseíto por la Iglesia de San Miguel y he dado 10 céntimos a mi sobrina para que se compre la Marguilla, todo ello como ya he dicho en memoria de buenas personas con las que compartí parte de mi vida.
En fin, que ya que no participo de manera popular en la cabalgata florida, sí me dispondré como mandan los cánones otoñales a sacar la ropa del calentador, afilar la cuchara dispuesta a colmarse con 30 cargas garbanceras y esperar a ver si la madre de mi amigo Carlos me regala una docena de pestiñitos regados con miel de romero.
Atentamente;
El niño Gilena
Espero que al recibir la presente te encuentres bien. Yo bien, gracias a Dios.
Por mucho que se empeñen los medios comunicativos en explicarnos que según solsticios, equinoccios, posiciones lunares y eclípticas varias, el otoño entra en el almanaque el veintiuno de septiembre, en este rincón de Andalucía, hasta que no ves la acólita peregrinación florida camino del camposanto, no se da por inaugurado la tercera de las estaciones anuales.
Y, cómo no, tampoco este año se podía faltar a la cita ancestral con la que hacemos la visita de cortesía a aquellos que mudaron su residencia, más por obligación que por querencia, al cortijo de los callaos y que, supongo yo, observan asombrados cómo esa larga romería de personal, cargados con clavellinas, nardos, rosas los menos de ellos y todo tipo de plastificadas y chinescas florecillas los más de estos, circulan por las canijas callejuelas escoltadas de cipreses.
Yo, aunque costumbrista, quizás en demasía, pienso que a los muertos mientras menos se les moleste mejor y que la mejor flor que puede donársele es el recuerdo de sus días en este barrio, sus ratos compartidos y la alegría de haber vivido buenos momentos con ellos. Por eso, en este día de rebequita y cafelito hirviendo, cuando el pregonero del otoño ahuma la carrera con su sahumerio de castañas, me he dispuesto a honrar a los míos de la manera que te explico:
Nada más levantarme, temprano como siempre, me he tomado una copita de ponche, he desayunado calentitos, me he dado un paseíto por la Iglesia de San Miguel y he dado 10 céntimos a mi sobrina para que se compre la Marguilla, todo ello como ya he dicho en memoria de buenas personas con las que compartí parte de mi vida.
En fin, que ya que no participo de manera popular en la cabalgata florida, sí me dispondré como mandan los cánones otoñales a sacar la ropa del calentador, afilar la cuchara dispuesta a colmarse con 30 cargas garbanceras y esperar a ver si la madre de mi amigo Carlos me regala una docena de pestiñitos regados con miel de romero.
Atentamente;
El niño Gilena
29 octubre 2010
DE LO QUE ECHO DE MENOS
En cierta ocasión, no hace mucho tiempo, disfrutaba de un rato de charla con mis amigos, sentados a la puerta de una casa en el Pirineo. La conversación versaba en qué era lo que más nos gustaba de nuestra tierra. Hubo un momento en que la mujer de uno de mis amigos me preguntó, que como yo vivía fuera, qué era lo que más echaba de menos, sin contar a mi familia ni a mis amigos.
En aquel momento fue muy difícil para mi responder, ya que a la mente me venían demasiadas cosas e intentando englobar algunas, respondí que la gente, la vida cotidiana del día a día, las cosas sencillas y normales del pueblo.
Pero luego, pensando con calma y desde la serenidad melancólica que me da la lejanía, puedo evocar muchas cosas que echo de menos y que atenazan mis recuerdos las más de las veces.
Echo de menos una casita con el semblante de cal, una calle “empedrá”, la Alameda, Carrera, San miguel y la silueta de un castillo moruno más allá.
Echo de menos una mañana soleada, “panaero” en la calle, ajetreo de mi gente y sus buenos días. Olor a mollete caliente con un hoyito de aceite.
Echo de menos la campiña y su mar de olivar. Perderme por sus “vereas” y sentarme a la sombra de una chopera junto a un arroyo.
Echo de menos la serranía, sus lomas y atalayas, las peñas, los lentiscos y las jaras, esparraguillos y tagarninas en la dehesa y tomarme algún vinillo en la venta.
Echo de menos un cálido mediodía, una caña en Retamares con buena compañía y una tapa en Alemán, rodeado de arte de fandango, colombiana y soleá, guitarra y palmas.
Estas y otras muchas cosas echo de menos de mi tierra, todas agradables e incluso idílicas. Pero es lo normal cuando estás lejos y tienes melancolía, pues te olvidas de las cosas malas, desempleo, aburrimiento y cansancio, saqueadores y políticos, penurias de un pueblo que no se merece el empobrecimiento al que lo están llevando, la destrucción de nuestro mundo rural, inexistencia de producción industrial.
También quiero olvidar, cómo están consiguiendo lo que muchos intentaron y no consiguieron, robarnos el orgullo de ser de donde somos, de nuestras raíces y nuestra historia. Robarnos la grandeza de un pueblo con hunde sus pilares en la niebla del tiempo.
Por eso prefiero recordar cosas idílicas pero que he vivido en mi tierra, como sentir la brisa de una tarde de otoño, mirando el horizonte desde la peña o el frescor de un patio en la casa de mi amigo con su insuperable compañía y no olvidar jamás el abrazo de mi madre cuando vuelvo a Andalucía.
En aquel momento fue muy difícil para mi responder, ya que a la mente me venían demasiadas cosas e intentando englobar algunas, respondí que la gente, la vida cotidiana del día a día, las cosas sencillas y normales del pueblo.
Pero luego, pensando con calma y desde la serenidad melancólica que me da la lejanía, puedo evocar muchas cosas que echo de menos y que atenazan mis recuerdos las más de las veces.
Echo de menos una casita con el semblante de cal, una calle “empedrá”, la Alameda, Carrera, San miguel y la silueta de un castillo moruno más allá.
Echo de menos una mañana soleada, “panaero” en la calle, ajetreo de mi gente y sus buenos días. Olor a mollete caliente con un hoyito de aceite.
Echo de menos la campiña y su mar de olivar. Perderme por sus “vereas” y sentarme a la sombra de una chopera junto a un arroyo.
Echo de menos la serranía, sus lomas y atalayas, las peñas, los lentiscos y las jaras, esparraguillos y tagarninas en la dehesa y tomarme algún vinillo en la venta.
Echo de menos un cálido mediodía, una caña en Retamares con buena compañía y una tapa en Alemán, rodeado de arte de fandango, colombiana y soleá, guitarra y palmas.
Estas y otras muchas cosas echo de menos de mi tierra, todas agradables e incluso idílicas. Pero es lo normal cuando estás lejos y tienes melancolía, pues te olvidas de las cosas malas, desempleo, aburrimiento y cansancio, saqueadores y políticos, penurias de un pueblo que no se merece el empobrecimiento al que lo están llevando, la destrucción de nuestro mundo rural, inexistencia de producción industrial.
También quiero olvidar, cómo están consiguiendo lo que muchos intentaron y no consiguieron, robarnos el orgullo de ser de donde somos, de nuestras raíces y nuestra historia. Robarnos la grandeza de un pueblo con hunde sus pilares en la niebla del tiempo.
Por eso prefiero recordar cosas idílicas pero que he vivido en mi tierra, como sentir la brisa de una tarde de otoño, mirando el horizonte desde la peña o el frescor de un patio en la casa de mi amigo con su insuperable compañía y no olvidar jamás el abrazo de mi madre cuando vuelvo a Andalucía.
22 octubre 2010
DEL CANTAR DE UNA PENA
Amigo mío, que en buena hora fuiste
Escucha las pobres palabras,
Que ahora vengo a decirte.
Son breves y parcas, incluso vacías y malas
En algo ofendí a las musas y ahora no me amparan
Tiempo ha me abandonaron y de letras me despojaron
Y aunque mi alma busca desesperada
Mi mano de pluma quedó truncada.
Por eso de algún cantar la forma he copiado
Para cantarte una pena que mi corazón ha quebrado.
Tal como Mio Cid dejo Castilla un día,
Así salí yo, de mi querida Andalucía.
No iba rico ni alegre, ni grandes cosas esperaba,
Que marche sin dineros y hasta poca ropa llevaba
Ningún rey ni señor al destierro me lanzó,
Que fui yo mismo quien se impuso tal razón,
Por no haber sido constante ni luchador
Y si demasiado inseguro y soñador.
De mi pueblo no supe sacar ganancia
Seguramente por mi debilidad e ignorancia.
De lo que luego ocurrió,
No hacen falta prosas ni versos,
Pues ya todo el mundo conoció
De quienes mis anhelos quedaron presos.
A lejanas tierras para aposentarme llegué,
Frías tierras del norte donde familia y hacienda formé.
Pero buena parte de mí, bien lo sabes tú,
Ronda pueblos, valles y montes del Sur,
Y por eso me duele tanto
La decadencia de aquello que amo.
Decadencia de un pueblo grande,
De glorioso pasado y pobre presente.
Agobiado por desgobiernos,
Incultos caciques de Ayuntamiento.
Políticos obsoletos, que desagravian sin miramiento
Y expoliando aquello que quiero.
Y he aquí en breves palabras, vanas y atropelladas
Una gesta de pena, para ti frugalmente cantada
Escucha las pobres palabras,
Que ahora vengo a decirte.
Son breves y parcas, incluso vacías y malas
En algo ofendí a las musas y ahora no me amparan
Tiempo ha me abandonaron y de letras me despojaron
Y aunque mi alma busca desesperada
Mi mano de pluma quedó truncada.
Por eso de algún cantar la forma he copiado
Para cantarte una pena que mi corazón ha quebrado.
Tal como Mio Cid dejo Castilla un día,
Así salí yo, de mi querida Andalucía.
No iba rico ni alegre, ni grandes cosas esperaba,
Que marche sin dineros y hasta poca ropa llevaba
Ningún rey ni señor al destierro me lanzó,
Que fui yo mismo quien se impuso tal razón,
Por no haber sido constante ni luchador
Y si demasiado inseguro y soñador.
De mi pueblo no supe sacar ganancia
Seguramente por mi debilidad e ignorancia.
De lo que luego ocurrió,
No hacen falta prosas ni versos,
Pues ya todo el mundo conoció
De quienes mis anhelos quedaron presos.
A lejanas tierras para aposentarme llegué,
Frías tierras del norte donde familia y hacienda formé.
Pero buena parte de mí, bien lo sabes tú,
Ronda pueblos, valles y montes del Sur,
Y por eso me duele tanto
La decadencia de aquello que amo.
Decadencia de un pueblo grande,
De glorioso pasado y pobre presente.
Agobiado por desgobiernos,
Incultos caciques de Ayuntamiento.
Políticos obsoletos, que desagravian sin miramiento
Y expoliando aquello que quiero.
Y he aquí en breves palabras, vanas y atropelladas
Una gesta de pena, para ti frugalmente cantada
21 octubre 2010
ROMERIA
Estimado pueblo;
Espero que al recibir la presente te encuentres bien. Yo bien, gracias a Dios.
En esta mañana de octubre, el despertador de fuegos de artificio controlado por la mano experta de "el Momo" ha vuelto a recordarnos que en este señalado martes una virgen pequeñita y coqueta retornará sus pasos desde la Iglesia de la Victoria hasta los pinares de Guadaira, donde tiene su campestre morada.
Lejos quedan esos días en que un curilla enjuto de nombre José María, con la cara picada de viruela y compulsivo fumador de Ducados, nos pidiera el favor a algunos chavales que pululábamos por la iglesia, de ayudarle a adecentar la cabreriza en que estaba convertida la ermita de las faldas de la sierra. Como te decía, lejos están ya esos días, creo que si no me falla la memoria, no menos de cinco lustros han pasado desde que mi padrino de bodas realizaba el menester de monaguillo y ayudante de oficios religiosos. Recuerdo que no nos hizo mucha gracia que nos sustituyera el escurque y limpieza de libros que estábamos realizando en la iglesia por la recogida de cagarrutas palomeras y el desescombro de pajotes y otras mierducias que había acumulado el templete campechano. De hecho, poco o nada duro la ayuda, de nosotros solo quedó un tontuelo chavalón con más cuerpo que sesera, de apodo "el Pelao" que puso aquello como una patena, tras mucho sudor y trabajo.
Como tú sabes bien, no soy militante de misas, triduos o quinarios, pero sí disfruto de esa mezcla de fervor religioso para algunos, y divertimento para otros, con la que está fabricada una romería, pues siempre es gratificante estar reunidos de forma campestre y campechana tras unas sardinas y una bota de cualquier vino, aunque las yemas de los pinos te produzcan urticaria. Así que, cuando esta mañana vi el discurrir de peregrinos y carretas, lancé una sonrisa de saber que la idea de aquel curilla y la poca ayuda que con mala gana pudimos darle, sigue vigente para que algunas personas se junten tras unas ascuas en las que lagrimea algún choricillo coripeño o se cuece algún arrocito esperando que acabe la misa.
Atentamente;
El niño Gilena
Espero que al recibir la presente te encuentres bien. Yo bien, gracias a Dios.
En esta mañana de octubre, el despertador de fuegos de artificio controlado por la mano experta de "el Momo" ha vuelto a recordarnos que en este señalado martes una virgen pequeñita y coqueta retornará sus pasos desde la Iglesia de la Victoria hasta los pinares de Guadaira, donde tiene su campestre morada.
Lejos quedan esos días en que un curilla enjuto de nombre José María, con la cara picada de viruela y compulsivo fumador de Ducados, nos pidiera el favor a algunos chavales que pululábamos por la iglesia, de ayudarle a adecentar la cabreriza en que estaba convertida la ermita de las faldas de la sierra. Como te decía, lejos están ya esos días, creo que si no me falla la memoria, no menos de cinco lustros han pasado desde que mi padrino de bodas realizaba el menester de monaguillo y ayudante de oficios religiosos. Recuerdo que no nos hizo mucha gracia que nos sustituyera el escurque y limpieza de libros que estábamos realizando en la iglesia por la recogida de cagarrutas palomeras y el desescombro de pajotes y otras mierducias que había acumulado el templete campechano. De hecho, poco o nada duro la ayuda, de nosotros solo quedó un tontuelo chavalón con más cuerpo que sesera, de apodo "el Pelao" que puso aquello como una patena, tras mucho sudor y trabajo.
Como tú sabes bien, no soy militante de misas, triduos o quinarios, pero sí disfruto de esa mezcla de fervor religioso para algunos, y divertimento para otros, con la que está fabricada una romería, pues siempre es gratificante estar reunidos de forma campestre y campechana tras unas sardinas y una bota de cualquier vino, aunque las yemas de los pinos te produzcan urticaria. Así que, cuando esta mañana vi el discurrir de peregrinos y carretas, lancé una sonrisa de saber que la idea de aquel curilla y la poca ayuda que con mala gana pudimos darle, sigue vigente para que algunas personas se junten tras unas ascuas en las que lagrimea algún choricillo coripeño o se cuece algún arrocito esperando que acabe la misa.
Atentamente;
El niño Gilena
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