CAVILACIONES EN MI AZOTEA. LAS FERIAS DEL "ANCHOA"

Las ferias del Anchoa.

Pues sí, llega por fin una feria más y otra que me voy a perder, pero bueno, yo sé que mis amigos se tomarán alguna que otra manzanilla a mi salud y además ya me han empezado a enviar fotos del montaje de la feria y que recuerdos me traen.

Pero quería aprovechar estas fechas para dedicarlas al que fuera un casetero como ninguno, aunque ahora la feria ni la pise. Durante veintitrés  años consecutivos montó caseta en la feria, aquella que seguro que los de mi generación recordarán.  Los que fuimos niños en los 70 y 80, seguro que pasamos por la caseta de la fábrica de cementos, la de Cementos del Atlántico, la que organizó “el Anchoa”, mi padre.

Muchos pasaron por aquella caseta para trabajar y sacar algunos dineros que ayudaran en la economía familiar, pero ninguno estuvo de forma ininterrumpida desde su fundación hasta la que no se montó más.

Esos compañeros de la fábrica que se juntaban al terminar agosto para empezar a preparar y luego para levantar la caseta. Cuantos nombres me vienen a la memoria ahora, que junto al “Anchoa” se juntaban para trabajar, Manuel Ramos, mi cuñado Antonio, Berenjeno, el Litri, Plata, Zambrano, hasta yo muchos años trabaje en la caseta cuando fui joven.  Nombres de compañeros de mi padre que pasaron por tantas ferias y que yo observaba con admiración, pues  los veía fuertes y resolutivos, al tiempo que reían en el trabajo duro que se concentraba en tantas tardes de calor.

Hubo años buenos y otros no tantos e incluso alguno con peligro de desaparecer, pero el tesón del Anchoa lograba que saliese adelante un año más. Hasta que un año mi padre dijo que estaba ya cansado y las ferias eran ya diferentes, así que se terminó.

Muchos y gratos recuerdos tengo de aquellas ferias, en las que todo era más simple y sencillo. Tiempos en los que la fiesta se vivía mucho de día, a otro ritmo.

Sea como sea, hoy dedico mi cavilación a mi querido feriante, a mi padre, “el Anchoa”.

EL PAISA

Estimado Pueblo:

Espero que al recibir la presente te encuentres bien,  yo bien,  gracias a Dios.

Andaba yo esta mañana desayunándome una rebanada de pan de kilo tostadita con aceite verdoso y picón en el bar del Moral, entre los pagos del Pantano y el Rancho, cuando apareció ante mí una imagen que creíame yo que había sido devorada por el tiempo. Era la de un carrito de niño chico semi desmontado, con un cajón de pollos muertos de Tomas Guerrero por soporte y cargado de mil y un cachivaches de colores, baratijas, juegos de destornilladores, una linterna gorda de pilas y un transistor con cajita de cartón y, tirando de la singular carga se encontraba un moro de poblado bigote, nariz aguileña y cara curtida por los soles. Antes de poder salir de esta sorpresa, una cancioncilla salió de la boca de aquel hombre que me hizo retroceder a los albores de mi juventud, y es que con una mirada franca y una medio sonrisilla de lado, el personaje en cuestión se dirigió a mí con un “TODO BARATO PAISA”. Ante mi falta de reacción, el seguidor de Mahoma se acercó a mí viendo en mi estupefacción la posibilidad de endosarme alguno de los aparatejos con los que cargaba su improvisada tienda rodante. Después de mil y una insistencias y unos pocos de “dime que quere paisa”  el hijo de Alá se dio cuenta que no estaba yo por la labor de comprar nada y con un “hasta luego paisa” siguió empujando su improvisada tienda hasta otra mesa donde unos ya conocidos empezaron con él una animada charla.

Al pasar el rato y mientras veía perderse con paso cansino por la calle arriba al tendero magrebí me quedé reflexionando en una de las frases favoritas de mi padre:

Lo que hay que hacer pa comerse un “guevo” frito.

Atentamente;

El nilo gilena

MONTONES Y ESTAMPITAS

 Estimado Pueblo:

Espero que al recibir la presente te encuentres bien, yo bien, gracias a Dios

Uno de los buenos recuerdos que tengo de mi anciana infancia es el de los coleccionables de estampitas. Recuerdo con cuánta ilusión apretabas el duro con el que comprar en el quiosco el álbum del momento y abrir los sobres hasta ver qué estampitas eran las que te habían tocado. Luego, nos íbamos al colegio con el taco de los "repes" cogidos con una gomilla, para cambiarlos en la hora del recreo o jugárnoslos a los montones en un improvisado casino en algún sardiné a la sombra. ¡Y no daba coraje ni nada tener cincuenta iguales del mismo y ninguno de los dos o tres que faltaban para completarlo! La verdad es que nunca terminamos ninguno, aunque siempre existía la leyenda urbana de que un amigo de un amigo había comprado un sobrecito en un kiosco del pantano y le había salido la estampita que a todo el mundo le faltaba, es decir, el Cardeñosa de turno, la imagen de Bambi, Marco con su madre o Heidi con su abuelo.

Una cosa sí teníamos clara y es que una vez olvidado el álbum en curso la ilusión volvía rápidamente con las nuevas estampitas de la serie de moda o la liga que estaba a punto de comenzar. Siempre me pregunto qué habrá sido de aquellas estampitas, supongo que desaparecieron en alguna limpieza general a las que mi madre siempre ha sido una gran aficionada.

En fin, aficiones que nos iniciaron en el arte del trueque y que hicieron que algunos de nosotros fuésemos verdaderos crupiers del acerao.

Atentente;

El niño Gilena.

EL CASTILLO DE LAS ARTES

Cavilaciones en mi azotea.

No se pueden imaginar cuanto me ha entristecido saber que el Castillo de las Artes ha dado el cerrojazo. Tras un año de trabajo y e ilusión ante tan hermoso proyecto, la “torre Gorda” cierra sus puertas a la cultura, al arte y con ello al sentimiento, a la identidad social y a la libertad misma.

Y como siempre pasa en este tiste país nuestro, de oscurantismo y de catetos consentidos, la cultura se va al garete por culpa de una banda de políticos mediocres y de intereses partidistas que nunca atienden a educación, sabiduría, ni nada que no aporte votos.

Como suele ocurrir en esta tierra quemada, las ilusiones y proyectos que no tienen redito político, no interesan en Ayuntamientos, Gobiernos Autonómicos y demás instituciones.

Por fin la fortaleza se rinde. Se acabó el asedio. Pero esta vez no eran las huestes cristianas, sino la desidia e indiferencia de los políticos.

Qué pena de sueños rotos, de ilusiones perdidas entre piedras milenarias y yerbajos.

Para una vez, que orgulloso de mi pueblo, enseño a todo el mundo lo que allí se hacía por el arte y la cultura, resulta que dura menos que un suspiro, ¿será posible? Con lo bien que le habría venido a nuestro castillo haber tenido ese fin y utilidad, en vez de morir olvidado hasta por los suyos. Como siempre los moroneros, siendo malos para nosotros mismos.

Duele que al final sea la política cutre la que gobierne por encima de la razón y el sentido común, por encima de ilusiones y cultura. Pero ya se sabe que en política sino estás conmigo, estás contra mí.

LA identidad perdida

Cavilaciones en mi azotea

La identidad perdida.

Todos los pueblos buscan en su pasado la identidad propia, la justificación de su propia existencia. Aunque quizá unos más que otros, dependiendo de la necesidad de cada uno de autocomplacerse en la idea de que para existir, tiene que tener sus raíces clavadas en lo más profundo del tiempo o más allá de la noche de la humanidad y así estar tranquilos de que la tierra que se pisa es de nuestra propiedad y se tiene más derechos sobre ella. Curiosa idea, ¿verdad? Me imagino que esto viene de nuestro instinto animal. Somos animales territoriales, aunque aquí unos más que otros. Y si no fínjase en esta piel de toro que habitamos, solar que es y ha sido terruño de multitud de pueblos y culturas. Cosa esta que ahora usamos para separarnos y para hacernos ver mejores que los demás y que conste que a mí lo de separarnos me da un ardite. Aquello que se hace también se puede deshacer y allá cada uno con sus movidas e historias. Como dijo aquel, que cada perro se lama su…

Nosotros los andaluces, más o menos, no tenemos este problema ya que a medias o a enteras somos hijos de mil pueblos, cosa que a mí personalmente me agrada, pues así me corren por las venas sangre de mil culturas, ¡pero hombre!, pudiendo tener variedad de pueblos ancestrales en mis gónadas,  para que iba yo a querer ser hijo de un solo pueblo. Así a bote pronto y sólo por ser andaluz tengo genes de castellanos, gallegos, cántabros, navarros, vascos y aragoneses. Sangre tengo de levantinos y catalanes, sin olvidar lo que dejaron griegos, romanos y cartagineses. africanos del norte y hasta de las mismas tierras de Arabia. Por eso siempre digo que cuando alguien en España menosprecia al pueblo andaluz, menosprecia a su propio pueblo.

Aunque mirándolo bien, no sé para qué tanta tontería, si ya sabemos que toda la humanidad procede de una misma hembra, una medio mona y medio mujer que vivió en África allá por el…no me acuerdo. Desde luego si llega a saber en lo que iban a convertirse sus descendientes seguro que aborta. En esos días como no había ni PePeros ni príncipes de la iglesia como Rouco Valera, igual hasta lo consigue.

En fin,  lo que yo quería hacer era una pequeña introducción para hablar de los pueblos ancestrales de Andalucía, que es lo que me interesa, pero se me ha torcido el cerebelo.

En realidad mi intención era hablar de aquellos que poblaron esta tierra cuando se llamaba de otra forma, qué incluso hemos olvidado. De la tierra de Tartessos, de Turdetanos y de Iberos. De la Andalucía que maravilló al mismo Hércules. De la tierra civilizada y civilizadora. Aquella donde se erige la ciudad más antigua de occidente. Allí donde vivieron Gárgoris y Argantonio. Tierra poseedora en pueblos míticos que se pierden en la niebla del tiempo. Pueblos plagados de misterio y leyendas, que ha horadado el sentir del actual andaluz.

La tierra que cobija los sueños de las mil y una noches, de dorados recuerdos. Sueño de un pueblo perdido en su propio destino.

Al final siempre acabo hablando de Andalucía, con las ganas que tengo de hablar de otras cosas.

DICEN QUE LA DISTANCIA ES EL OLVIDO

Estimado Pueblo:

Espero que al recibir la presente te encuentres bien, yo bien, gracias a Dios.

Hay frases que por mucho que la tecnología avance siguen teniendo vigencia actual o, inclusive, se potencian en este mundo de prisas, donde el tiempo ha alcanzado un valor astronómico, aunque con él solo juguemos a un póker de cartas marcadas al que nunca se le puede ganar.

Y es que comentando los quehaceres de mi secretario Carlitos, que en estos tiempos cumple su penitencia de realizar los doce trabajos de Hércules en reparto de cartas y misivas en la vecina localidad de La Puebla, vínome a la memoria aquellos momentos donde un sobrecargado cartero con mochilón de cuero y gorra de visera venía a traerte las buenas nuevas de aquellos amigos que, por gusto o necesidad, se desperriaban por las Españas o por lugares lejanos donde ganaban sustento para las entendederas, o aquellas viejas pesetas que servirían para aliviar los paseos de la feria.

A la memoria me vienen los olores a tinta de bic y a papel de cuartilla barata donde tras un rato de lectura el escribiente en cuestión te narraba cómo, cual Rinconete o Cortadillo, había hecho para encontrar un trabajo sin apenas saber decir dos palabras en la lengua del país de acogida, o cuan cansados eran los jornales entre pucheros en las lejanas tierras baleares.

En dos cuartillas volvías a estar cerca de ese amigo al que echabas de menos, sabiendo que mientras leías, la distancia se acortaba y hacías tuyos los sinsabores y las alegrías.

Hoy, por el contrario, todo se arregla con un mensajito, con un “luego te llamo” o con un frio coloquio por wasap con palabras abreviadas. Desde luego, tendremos que cambiar esa frase de “dicen que la distancia es el olvido “ por esa otra de “dicen que la tecnología es el olvido”, o si no cuenta cuántos medios inmediatos disponemos en nuestros hogares para dar a conocer a los nuestros de cómo nos va la vida y recapacitemos cuánto tiempo dedicamos a mantener esa cercanía.

Lo dicho, sigo echando de menos a ese acalorado cartero que en el zaguán de mi casa gritaba: … CORRREOS.

He dicho.

El niño gilena

Terrible visión de Semana Santa

Cavilaciones en mi azotea

Una terrible visión de Semana Santa

Este año me he perdido casi toda la Semana Santa de Morón, pues llegué el sábado por la tarde y a esas alturas de la historia poca cosa queda que ver, pero bueno siempre se le puede sacar su jugo. A tiempo llegué pues para ver el Santo Entierro, que aunque estábamos cansados de tan largo viaje, pensé que a mis pequeños les gustaría ver la puesta en escena de tan lúgubre procesión.

Así que ahí estaba yo, en la esquina de la librería con mi churumbel pequeño y mi parienta. A  mi hija mayor la tuve que dejar en casa, que aunque pequeña ya se cosca de las cosas y el sequito le dio “jindama”. Pues como decía, ahí estábamos viendo pasar la procesión cuando al ver lo que se aproximaba me quedé de piedra. La verdad es que no me podía creer lo que veía. Sacudí la cabeza, me froté los ojos y le dije a mi mujer que me pellizcara por si estaba soñando.  Pero no, aquello era real y estaba sucediendo de verdad. ¿No sería que habíamos saltado en el tiempo y yo no me había dado cuenta? ¿Habríamos vuelto al Morón de los años cuarenta o de principios del siglo XX o incluso antes? Que va, estábamos bien situados, lo anacrónico era el espectáculo que se presentaba ante nosotros y no me refiero al Santo Entierro, si no a los que iban delante del paso del Cristo en ataúd de cristal. El Alcalde, vara de alcaldía en mano y con miembros de su gobierno local. También iban mandos del Ejército, de la Policía Nacional y Guardia Civil, uniformados y representando con carácter institucional, el uniforme así lo indica, al Estado Español, que aunque en manos de la derecha radical, les recuerdo que es ACONFESIONAL, recogido así en el artículo 16 de la Constitución.

Que vayan en la comitiva los componentes del PP, no me extrañaría, eso lo llevan en su ADN, pero no entiendo como el Alcalde, representando al gobierno local con su símbolo de gobierno y por ende a las Instituciones del Estado, desfile en un acto religioso decantándose así con una confesión en concreto. De esta forma incumple con la Constitución.

Que lo haga de forma personal es asunto suyo, pero representando al pueblo ya es otra cosa. Ya sabemos que en este país nos pasamos la Carta Magna por el arquillo del triunfo, pero es que hay cosas que es para gritar de indignación. Y por si fuera poco, los cuerpos armados del Estado allí, con uniforme de gala.   A ver si cuando haya un acto religioso musulmán, judío o tibetano, también están por allí, representando a España.

A ver si se enteran de una vez, señores políticos y mandos de los grupos armados de Morón de la Frontera, ese no es su sitio, a no ser que lo hagan con carácter personal. Su principal función es la defensa y cumplimiento de la ley, expresada en su máxima expresión, que es la Constitución y representar al Estado Español, que según el artículo  1, punto 2, emana y reside en el pueblo español y este es religiosamente plural, por mucho que le pese a la Conferencia Episcopal. Sería de agradecer que no se mostraran como personas públicas que son, decantándose por una confesión en concreto pues eso desmorona los principios de libertad, igualdad y justicia y por si fuera poco nos devuelve a los años de podredumbre en los que las sotanas eran parte del poder y qué tanto atraso ha traído a este país. Muchas gracias.